Cyrilas buvo tiek kartų lankęsis ligoninėje, kad koridoriai jam atrodė pažįstami, bet niekada – paguodžiantys. Kiekvienas apsilankymas jį išsekindavo, suerzindavo, atitolindavo nuo paties gyvenimo.
Jis visada rinkdavosi laiptus. Ne tam, kad išliktų fiziškai aktyvus, o kad išvengtų gailesčio kupinų žvilgsnių ir tuščių pokalbių.
Tą dieną jis laikė mažą baltų rožių puokštę. Dėl akių. Larisa, jo žmona, jau kelias savaites buvo komoje – ji nei matytų, nei užuostų gėles. Bet jos ramindavo kitus: gydytojus, šeimą. Jis vaidino atsidavusį vyrą.
Tačiau už šios kaukės viskas griuvo. Gydymas kainavo turtus. Dienos bėgo, o sąskaitos vis augo. Cyrilui, tyliai savyje, to buvo per daug.
Giliai širdyje jis jau buvo atsitraukęs. Kartais, su gėda, jis galvodavo: O kas, jei Larisa niekada nepabus? Tada jis paveldėtų viską. Mintis kartu baisi… ir kažkuo išlaisvinanti.
Tą dieną, įėjęs į palatą, jis padėjo gėles į vazą ir pašnibždėjo keletą žodžių…
Bet po kelių minučių jis gailėjosi jų. Štai kodėl.
👉 Toliau skaitykite pirmajame komentare 👇👇👇👇
— „Larisa… Aš niekada tavęs nemylėjau taip, kaip tu galvojai. Ši situacija mane naikina. Jei išeitum… viskas būtų paprasčiau.“
Jis nežinojo, kad vos už kelių centimetrų po lova viską girdėjo Mirabelė – jauna savanorė. Ji buvo pasislėpusi ten, ieškodama ramybės nuo savo emocinių išgyvenimų – ir netikėtai išgirdo šaltą tiesą.
Kai netrukus atvyko Larisos tėvas Harlandas, Cyrilas vėl užsidėjo savo kaukę. Jis kalbėjo švelniai, guodė. Bet Harlandas pajuto nerimą. Kažkas buvo ne taip.
Mirabelės dilema buvo sunki: pasakyti tiesą ir viską prarasti? Ar tylėti… ir leisti įvykti blogiausiam?
Galiausiai ji pasirinko kalbėti.
— „Jis sakė, kad nori, jog ji mirtų“, – pasakė Harlandui.
Šis nublanko. Tačiau neatrodė labai nustebęs.
Kitą dieną buvo įgyvendintas planas: Cyrilas daugiau niekada neliks vienas su Larisa.
Kai jis grįžo, viskas atrodė kitaip: įtarūs žvilgsniai, nuolatinis stebėjimas. Ir šaltas Harlando perspėjimas:
— „Tik viena klaida – ir viską prarasi.“
Cyrilas stengėsi laikytis. Kol vieną dieną Larisa krustelėjo. Virptelėjimas, šiek tiek prasimerkusi akis… Ji grįžo.
Ir tada viskas pasikeitė. Jis prisiminė ją, jų istoriją, jos šypseną. Gėda jį užvaldė.
Jis liko. Diena po dienos. Ne iš pareigos, o iš tikro noro.
Kai Larisa galiausiai buvo išleista iš ligoninės, ji švelniai tarė:
— „Tu likai. Ačiū.“
Jis atsakė, balsu kupinu emocijų:
— „Atsiprašau, kad man prireikė tiek laiko suprasti, kas iš tikrųjų svarbu.“
Ateitis buvo neaiški. Tačiau tarp jų vėl gimė kažkas tikra. Trapus. Autentiškas. Antras šansas.
